Ela

Ela, com suas ideias erradas,

com cabelo e sapatos errados,

com todo um corpo muito errado,

com pernas e sorrisos equivocados,

abertos demais ou de menos.

 

Ela, posta sob holofotes,

não se sabe se de circo,

de prisão ou de altar.

Sumariamente julgada

por tudo que tem de aparente

 

Ela, que cura as próprias feridas,

estanca o sangue que não cessa,

ela que anda por aí sozinha,

com medo, sem medo, enfrenta.

Em frente

 

Ela é mulher, e de mulher o grito

sacode o pó da mansidão silente.

 

Ela é mulher, e o seu clamor aflito

ainda persegue alguma voz potente.

 

Ser mulher é o exercício infinito

de nunca ser suficiente.

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